Ce que le vent mumure

Le temps de l’hiver j’hiberne. Enfin autant que faire se peut. Nécessité alimentaire oblige. Mais dès mon croûton de pain gagné, j’ai hâte de retourner au creux de mon terrier. J’aime ce temps de silence, enveloppé de nuit. Il est propice à l’introspection. Il est utile à la création. Il est solitude, confrontation à soi-même, J’ai fini par l’apprivoiser. Il faut avoir traversé des déserts, pleuré des continents de solitude noire, celle de plomb, lourde, pesante et gluante, enduré la solitude terrifiante d’abandon, celle où l’on se meurt, celle où l’on se sent perdu, abandonné, …peut-être depuis notre origine, arraché de la matrice tiède.